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一到八月，老家的日头就毒得发白。可一排排向日葵却昂着头，脸盘儿像烧红的铜锣，不打弯，也不低头，齐刷刷把脸扭向太阳。

小时候，我家门口就是一条窄田埂，埂边上全是向日葵。高高低低的秆子，像一群没规矩的野孩子，挤挤挨挨地站着。风一刮，叶子哗啦哗啦响，像谁在那儿摇一把破蒲扇。花盘大得吓人，籽粒鼓得快要爆出来，黄得发亮，像撒了一地的碎金。

那时候，肚子里空，我和阿能、小琴几个，天天围着向日葵打转。我们盯的不是花，是花心里那一圈一圈的籽。大人们说还没熟，不能吃，可我们哪等得及。趁晌午大人睡熟，猫着腰钻进地里，挑那花盘大的，掰下来就跑。花盘沉，得两只手抱着，像抱个刚出锅的大饼。跑到河坝后头，几个人围成一圈，一颗颗抠籽吃。籽还嫩，一咬一股白浆，带点青腥气，说不上香，可就是停不下来。吃得嘴角发黑，牙缝里全是壳，互相一看，笑得前仰后合。

有一回，我正掰得起劲，听见田那头一声吼：“谁家崽子！”吓得我一哆嗦，花盘掉地上，籽撒了一地。我们撒腿就跑，鞋都跑掉一只。回家后，母亲坐在门槛上，手里拿根细竹条，脸上看不出怒气，只说：“又去偷嘴？”我不敢吭声，低头站着。她叹了口气，把竹条放下，转身进了灶屋。

傍晚，母亲在灶台前忙活。锅里“刺啦”一声，香气窜出来。我凑过去，她正炒瓜子。籽已经晒得干透了，倒进锅里，撒一把粗盐，用锅铲慢慢地翻。火苗舔着锅底，籽粒在锅里噼里啪啦地跳，像过年放的鞭炮。母亲的脸被火映得红扑扑的，额头上沁出细汗。她不时用手背擦一下，嘴里轻轻哼着一句没词的调子。

炒好的瓜子盛在笸箩里，香喷喷的。母亲抓一把递给我，说：“吃吧，自家的，不偷不抢。”我接过来，烫手，吹了又吹，嗑开一个，真香。那一刻，我突然觉得，偷来的瓜子再香，也比不上母亲炒的这一把。

后来，我长大了，离开村子，去了城里。高楼挡住了太阳，窗台上也种过几盆向日葵，可总长得瘦瘦小小，花盘低着，像犯了错的孩子。每年八月，我还是会想起老家那一片金黄，想起我们蹲在田埂上偷吃的样子，想起母亲炒瓜子的香味，混着柴火味，从灶屋飘出来，绕在屋梁上，久久不散。

前阵子回老家，老屋还在，田却荒了。向日葵只剩几株野生的，瘦伶伶地立在风里。我站在地头，太阳还是那样毒，照得人睁不开眼。闭上眼，却好像还能听见风穿过叶子的声音，听见母亲在灶台前翻锅的声音，听见我们一群孩子在田埂上笑的声音。

向日葵还在我心里开着配资炒股公司平台，一朵一朵，朝着太阳，也朝着回家的路。

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